Soy el verso que falta,
la estrofa vacía.
Soy la canción más lenta
y el danzar pausado.
Soy música que se compone, buscando melodías.
Soy la hoja en blanco,
esperando ser escrita.
Soy los renglones del cuaderno
donde escribo mis lamentos.
Soy fuego, soy aire, soy viento;
Soy agua, soy tierra, Soy ESTO.
Soy todo lo que no sé aún.
Soy brújula rota, mirando al sur.
Soy arrebato de mal humor,
soy quien más miedo me doy.
Soy especialista en estancar,
haciendo del miedo mi par.
Soy lágrimas secas, ya derramadas.
Soy mi pañuelo de noche, entre mis sábanas.
Soy mi enemiga primera,
mi crítica aguda.
Soy el pájaro encerrado,
pidiendo ayuda.
Soy libertad a medias
y gritos en silencio.
Soy quien llora a oscuras
con la soledad de compañía.
Y quien ríe a diario
para sentirme viva.
Soy corazón acelerado
y roto de a poco,
que lo hiero siempre
y por dentro se estruje.
Soy simpleza pura, sin magia.
Soy una más entre las cartas.
Soy el diario leído y luego olvidado.
Soy la taza con leche y sus tostados.
Soy complicada por veces
si preguntan a los demás.
Soy una figura imperfecta
que no sé cómo dibujar.
